L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Le relieur resta de nombreuses années assis portrait à l’ouvrage, ses soi crispés sur la couverture en cuir noir. L’idée que ce offre soit en capacité de capituler l’avenir, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit mollement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles admirablement tracées, à savoir si une main invisible avait écrit à ras chaque mot au fil de la nuit. Les lignes contenaient des fragments de vie. Une inexpérimenté servante renversée par un attelage sur la place du marché. Un vieil joaillier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un pendentif brisé entre les soi. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer après une dernière rencontre discrète. Le relieur reconnut chaque individu d’eux. Tous étaient des traits familières de le hameau. L’effroi s’insinua dans son corps. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, une forme de divination libellé sur ces résultats sans qu’aucune index humaine n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait saisir une complicité intime, comme si elle savait que son lecteur cherchait à enfermer. Il tourna une autre thématique. Un pseudonyme méconnu s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en deux ou trois citations uniquement. Un ample espèce humaine, sans histoire, propice à tomber d’une échelle dans son fournil au futur matin. Le relieur sentit un frisson glacé matraquer sa nuque. S’il pouvait décrypter l’avenir dans ces pages… pouvait-il le varier ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait précisément chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou correctement était-il consacré à voir ces présages arriver, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était un art permettant d’entrevoir le jour d'après, dès lors il venait toutefois d’en obtenir une forme plus obscure encore : celui qui n’offrait pas au choix. Une seule état lui brûlait l’esprit donc qu’il se dirigeait poésie le fournil. Le destinée pouvait-il représenter réécrit ? Ou correctement était-il déjà sculptées dans l’encre de ce livre maudit ?

L'air détaché matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho noir, un compte à rebours indisctinct dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva destinées à le fournil, la luminosité quotidiens commençait à filtrer à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en propos, et l’activité matinal battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait voir le cataclysme qui devait se palper. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un donne m’a garanti votre abjection, vous devez faire attention » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la bague. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une lueur branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était propre, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de réduire une riche vigueur quotidienne en un conte sinistre. L’échelle était immuable. Le boulanger grimpa sur la première amplitude, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son revenant se bloquer. Il souhaitait lucide, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une domaine plus fine. La composition vacilla à adversité. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous son propre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement après. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article convenablement à savoir dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée voyance olivier de façon identique à un art du ciel en mesure de avertir les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait s'ouvrir avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le concède avait prétexte. Le destin n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.